La apertura a un lugar del cual provengo. Esa búsqueda de donde uno siente que es, la aproximación de la pertenencia. Es una carta cualquiera, un texto escrito por fuera, la extrañeza del yo por dentro. Extraño caminar por las aceras y creer que tengo un rumbo. Mis pasos son ajenos al viajante constante de la era antiviral. Cuando veo quien me espera, no deseo salir más. Cuál es el punto de volver, si soy una bomba nociva y tóxica, un peón abandonado en la puerta de un hospital. Conozco las encrucijadas y acampo para evitar escoger, pero tu voz me exige decidir porque sabes de mi debilidad al querer, cualquier cosa, pero querer. No sé si volver, madre, sea una opción posible. Cada segundo que respiro puede ser el último para quienes dejé en aquella habitación bélica. Todo lo escrito sobre la guerra es mentira porque nunca se habló del horror. No obstante, raíz de mi ser, tú esperas, con la fé de los abandonados, a que yo use mis bolsas de aire para poder abrazarme otra vez. Es por eso que te veo, por aquí, desde la grieta de la cotidianidad, por si recuerdas que morí.
Biografía:
Foto y relato de Jhonatan David Zapata Alfaro (Nació el 27 de diciembre de 1998. Estudiante de comunicación audiovisual que reside en Laredo, La Libertad).
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